70b9f162     

Сергеев Иннокентий - Эпитафия Для Дурака



Иннокентий А. Сергеев
Эпитафия для дурака
Пролог
Она растворяет мою кровь в вине и поит гостей, и моя жизнь выпадает
осадком на дне их недопитых бокалов.
Она говорит: "Твоя душа бесцветна как вода в озере, она кажется синей, но
это цвет неба".
- - Цвет неба - белый.
Мы с тобой почти незнакомы, и ты ещё не научилась пить мою кровь.
Ты говоришь, что тебе нужно другое.
А она смеётся надо мной и шепчет, когда я остаюсь один, а за дверью
подслушивают. Я изощрялся, расставляя зеркала, чтобы поймать её отражение,
но так и не сумел обмануть её.
Ты развешиваешь свою одежду на спинках стульев, зная, что вещи остаются в
равновесии, ты говоришь, что тебе тяжело, не следовало есть столько
жирного.
Иногда мне хочется быть разбитым стеклом, чтобы обо мне пожалели; но вот
они вставили новое, и я понимаю, как всё это глупо.
И тогда я хочу стать глупцом.
И она снова смеётся надо мной. - - И исчезает.
Я остаюсь один. Сегодня с утра солнце и слабый ветер.
И никаких осадков.
- - Всё выпито.
Ты даже раздеваться-то не научилась...
А вот они... Подожди. Сейчас.
А вот они говорят, что я должен написать новую книгу.
А ещё... ещё они говорят, что это неправда, будто мечты сбываются, но не
хотят спорить с теми, кто утверждает обратное, потому что знают, что
спорить глупо. Это я им сказал.
Нет, они это знали и раньше.
А я говорю: "Что за глупость. Говорить, что мечты сбываются, это всё равно
что говорить: "Сны сбываются". Может быть, и сбываются. Но это вовсе не
значит, что это хорошо или плохо. Это может быть хорошо, может быть плохо.
Но причём тут мечты!"
Ладно, ладно. Они говорят.
А я каждый раз пишу о людях, которые приходят только затем, чтобы я о них
написал. И тут же уходят.
Ну где благодарность!
Я попытался как-то написать о себе, так ничего же не получилось. Написал о
какой-то женщине, которой ещё за неделю до этого не знал.
Назвал её Нина...
Они даже бокалов-то своих не умеют допить! Или нарочно это делают.
Посмотри, мол, вот что такое твоя жизнь - осадок на дне наших бокалов.
"Моя жизнь - дерьмо",- как сказал поэт.
Они говорят... Да что б они понимали!
Сегодня утром я проснулся и подумал: "Сгореть бы как сука в печке, до чего
же надоело всё!" Вот возьму и... напьюсь. Или... Ну, не знаю. Собранности
мне не хватает, а то бы давно уже как сыр в масле катался.
- А как это?
- - Если бокалы пусты, значит - - что-то не так. С погодой, да?
И он разделся, и все увидели, что вместо тела у него большая еловая шишка.
Всё!
Хватит.
- - Ну хватит же!
1
Ладно. Это было прологом.
Так вот, есть у меня дядя.
У дяди есть племянник - я.
А ещё у меня есть мечта: чтобы дядя, когда умрёт, оставил мне в наследство
миллион. Нет, три миллиона.
Однажды я ему об этом сказал. Он ответил, что если бы у него был этот
миллион, он бы так и сделал.
- - Вообще-то, он выпимши был.
Предположим, что он умер,- так, ради эксперимента,- и оставил мне в
наследство миллион. Что же я с ним сделаю?
- - Нет! Три миллиона.
Угадайте.
Раздам бедным? - - Нет.
Куплю себе место на самом дорогом кладбище? - - Опять нет.
Что же тогда?
Ещё не придумал.
Так что пусть дядя пока поживёт. Пусть дольше живёт. Больше заработает. И
я что-нибудь путное придумаю, или подскажет кто, или... Всё!
Понял, что мне мешает. Дело не в том, что я несобранный. Всё дело в этих
самых "или". Они мне всё дело портят.
Ведь я романтик в душе.
А вот эти самые "или"!.. мать их.
Пардон. Больше ни одного "или". Надо быть принципиальным.
Надо быть собранным.
Над



Назад